Il Master fasullo di Oscar Giannino

Il Master fasullo di Oscar Giannino Dopo la laurea taroccata, quella di Renzo Bossi, e le tesi copiate, quelle dei due ministri tedeschi Schavan e zu Guttenberg, è arrivato anche il Master fasullo: e quello che ha vantato, pur senza averlo, Oscar Giannino. Di questo lo ha accusato l’economista Luigi Zingales, uno dei fondatori di “Fare per fermare il declino”. Una campagna elettorale è un tritacarne infernale, dove non sono previsti né sconti né concessioni. Chi scende in campo deve saperlo. Oscar Giannino, come lui stesso ha ammesso, ha raccontato una balla ed è stato scoperto. Certo, qualcuno, soprattutto tra i militanti del movimento Fare, può ritenere che Zingales avrebbe potuto ricorrere a modi meno eclatanti e dirompenti per denunciare a pochi giorni dal voto il "falso" master di Giannino, suo amico e compagno di avventura. Ma attenzione a non confondere causa con effetto: Zingales ha fatto esplodere il caso, ma l'errore l'ha compiuto Giannino. E per sua stessa ammissione si è trattato di un grave errore. Mario Pulimanti (Lido di Ostia –Roma)

Cefalea degli amanti

CEFALEA DEGLI AMANTI Piove. Inizio ad irritarmi. Oggi non é che un altro di una lunga serie di giorni tristi, segnati dal grigiore quotidiano. Paragono i miei sogni alla realtà. Mi assale la tristezza. Fortunatamente incontro mio fratello. Quando Stefano mi raggiunge, facendosi largo tra una selva di persone, gli vado incontro e un sorriso illumina il mio viso stanco. Gli sono infinitamente riconoscente, perché mi capisce, perché mi aiuta, perché c’é. Non é solo un fratello, é un amico. Lo guardo con orgoglio. Questo uomo é assolutamente fuori dall’ordinario. Entriamo in un bar. Ci sediamo ad un tavolo. “Mario -mi dice- lo sai che chi soffre di mal di testa farebbe meglio a non tradire: stress psicologico e sforzo fisico durante il rapporto clandestino possono scatenare la cefalea degli amanti, che rappresenta una minaccia per quasi il 15% degli italiani”. ”Bé, come lo hai saputo” taglio corto. “Oh, accidenti, me l’ha detto Marco” mi rivela. “Questo tipo di cefalea -mi spiega- riguarda soprattutto gli uomini, che hanno in genere un ruolo più attivo durante il rapporto, con un’intensità proporzionale all’eccitazione. Si tratta quasi sempre di persone già emicraniche, nei quali una serie di fattori (come alimenti afrodisiaci, farmaci che favoriscono le prestazioni, affaticamento fisico e stress psicologico dovuto alla relazione clandestina) possono scatenare fortissimi attacchi di cefalea che possono durare fino a tre ore”. È importante chele persone colpite ne parlino con il medico -mi raccomanda Stefano- perché il fenomeno deve essere indagato a fondo. “Nel 3-4% dei casi - conclude - si può infatti nascondere anche un piccolo aneurisma cerebrale: per questo sto suggerendo ai miei amici di darsi una calmata, magari di affrontare un periodo di astinenza”. Stefano si scosta una ciocca di capelli dalla fronte. Terminata la colazione usciamo. La pioggia si é fatta fitta e sottile. Mi avvolgo nell’impermeabile, mi copro la testa e seguo Stefano, che non si cura delle gocce d’acqua che gli scivolano sul viso. La strada é vuota. Ci allontaniamo, ridacchiando. La discussione é conclusa. Ve lo giuro. Mario Pulimanti (Lido di Ostia -Roma)

MALUMORI PASSEGGERI (Io voto per Beppe Grillo)

MALUMORI PASSEGGERI (Io voto per Beppe Grillo) Mi chiamo Mario. Mario Pulimanti. Sono di Ostia. E sono un uomo senza qualità. Però ho molti amici. Uno dei migliori è Ferruccio Milanista doc nonché marito di Silvia. E uomo senza contraddizioni. In questo momento stiamo assistendo a un comizio elettorale a piazza Anco Marzio. Sta parlando un giovane politico. In giacca verde. Incomprensibile: sta leggendo il suo rapporto irto di dettagli politici a una velocità tale che tanto sarebbe valso recitare il Credo in russo a una classe di allievi dal rendimento scolastico mediocre. Una volta concluso il paragrafo finale, porge con disinvoltura il documento ad un suo collega di partito, scende cautamente i gradini del palco ed esce di buon passo dalla piazza e dal comizio. Ora è il turno di un altro candidato. Io e Ferruccio lo conosciamo bene: com’é piccolo il mondo! Senza re né regno: lo sentiamo dire che non votare è un diritto, ma la storia insegna che l'astensionismo non ha mai contribuito né a migliorare la politica né a cambiare i governi. La democrazia si esprime attraverso il voto e finora, benché molti si sono applicati allo studio di questa materia, strumenti alternativi egualmente efficaci non ne sono stati individuati. Come diceva Churchill: "La democrazia è la peggior forma di governo, eccezion fatta però per tutte le altre forme di governo finora sperimentate". Mmmmh.. Ragionevoli dubbi. Rose, rose. Belle parole, certo. Però, dico a Ferruccio sottovoce, se a meno di una settimana dal voto del 24-25 febbraio, l'incertezza è tanto diffusa e tanto diffusa è anche la tentazione di disertare le urne da parte di cittadini che pure hanno sempre espresso il proprio voto, la responsabilità non è da attribuire a noi elettori, ma a una classe politica che prima non è stata neppure in grado di modificare la legge elettorale e poi, in larghissima parte, ha impostato e condotto una campagna elettorale lontana dalla realtà e scarsamente credibile. E ora, a pochi giorni dalle elezioni, si scopre preoccupata del voto di protesta e dell'astensionismo. Mentre parlo con Ferruccio, la mia irritazione verso quel giovane ganimede che sta ancora parlando vira ormai verso un’aperta animosità. Che razza di mollusco è questo politico! Ferruccio, che lo conosce molto bene, mi sta dicendo che la relazione di questo aspirante deputato con una sua collega di partito si é arenata diventando una passione sporadica, seguita dai soliti rimorsi e da ipocrite promesse di farla finita. Senza dubbio, mi dice Ferruccio, é stato lui a far precipitare la situazione, eppure di fatto quando facevano l’amore (a questo punto del discorso di Ferruccio. io chiudo la porta in faccia alle mie fantasie) sapeva che lei era felice. Secondo Ferruccio lei é una donna capace di darsi interamente a un amore puramente fisico. Per lui sarà senz’altro stata un’esperienza meravigliosa e in precedenza non gli sarà mai certamente capitato niente del genere, afferma sogghignando il buon Ferruccio. Ma, trascorso il momento della passione, lei si è ritirata sempre nell’indifferenza, in una specie di freddezza. Non ha mai neanche provato a mentire sulle ragioni per cui si dava a lui: era un rapporto di natura esclusivamente sessuale. Non si era mai parlato d’amore, e neanche di un affetto profondo. La moglie del giovane politico (Ferruccio ne é sicuro) non sospettava minimamente la sua infedeltà, anche se doveva essersi accorta (era naturale!) che il trasporto spensierato dei loro primi anni di matrimonio era svanito, forse per sempre. Che razza di uomo spregevole! Con quei capelli rossi e lisci, gli occhiali in tartaruga, le dita affusolate, quasi femminili. Ma tanto ho deciso: voterò per Beppe Grillo. E venerdì andrò a vederlo a piazza San Giovanni, dove terrà l'ultimo comizio della sua campagna elettorale. Cavolo, mi sono ricordato che ho una visita medica. Ce ne andiamo, senza voltarci. Il dottore alza lo sguardo dalla sua scrivania. “Ha i trigliceridi alti. Quante bustine di zucchero consuma a settimana?” “Cinque”. E’ una piccola bugia bianca. Sono arrivato a cinque bustine lunedì, ma poi ho smesso di contare, così sono rimasto a cinque bustine. “Niente zucchero. Niente alcool. Per un paziente con i suoi valori di trigliceridi, il rischio di attacco al cuore, infarto o trombosi cresce drasticamente.”. Improvvisamente sono tanto, tanto spaventato. Il cuore batte violentemente. Sudore sulla fronte. Il dottore alza lo sguardo. I suoi occhi sono finestre su un cielo di pieno inverno. “Lei appartiene a un gruppo statistico con rischio elevato.” Fuori dallo studio medico si sta facendo buio e fa veramente freddo. Il traffico è rumoroso nell’aria umida di Ostia. Salutandomi, mentre dava un’occhiata all’orologio, il dottore mi ha ricordato che a causa della mia età…e dei miei trigliceridi… si manifesteranno presto vertigini, stanchezza e perdita della libido. E’ tutto finito. Io sono finito. Scandaloso. Un senso di paura cresce dentro di me. Terrore esistenziale. Lo zucchero, l’alcool, il sesso: senza di loro, cos’altro rimane? Mi sento vecchio, stanco e inutile e persino spaventato. Non desidero una vecchiaia olimpica e senza strida, come una sonata per violino eseguita da un linfatico violinista svizzero. Preferisco morire gridando. Quando mi porteranno al mattatoio comincerò a ululare, a bestemmiare e a insultare. Al pub sotto casa prendiamo un paio di birre. Doppio malto, scure. Poi Ferruccio mi saluta: torna a casa sua, all’Infernetto. Lo moglie lo aspetta per cena: “ubi Silvia, Marius cessat!” Entro a casa. Simonetta non c’é. Gabriele nemmeno. Alessandro sta studiando in camera sua. Entro in salotto. Mi siedo sul divano. Accendo lo stereo. Ascolto “Over the Rainbow” (anche nota con il titolo “Somewhere Over the Rainbow”). Il titolo significa letteralmente "Oltre l’arcobaleno”. La versione originale è cantata da Judy Garland per il film “Il mago di Oz” del 1939, ma quella che sto ora ascoltando è la famosa versione del cantante hawaiano Israel “IZ” Kamakawiwo’ole, soprannominato “Gigante buono”, morto nel 1997 all'età di 38 anni. Nell'ultima parte della sua vita Iz divenne obeso e arrivò anche a pesare 340 Kg. Versione stupenda. Voce meravigliosa. E' una delle poche canzoni che riesce a farti venire i brividi, una ballata dolcissima con la quale Iz ti culla delicatamente. E l'ukulele come unico strumento, col suo suono particolarissimo, rende indimenticabile una canzone già unica. Ascolto la musica, con gli occhi chiusi. E penso. Penso agli anni ottanta. Il pranzo domenicale di mia suocera. Opulento, straripante, ipercalorico. Prosciutto, salame e salciccia matta per cominciare; due minestre, asciutta la prima e in brodo la seconda, rigorosamente cappelletti, strozzapreti, tagliatelle al ragù, bollito, a dir misto lo si penalizza, agnello fritto e scottadito, cappone, testina di vitello, coratella, piccioni arrosto ripieni, cervello, cotechino, manzo; poi polli arrosto e salsicce ai ferri, con una varietà di patate, in umido, arrosto, fritte, al forno, e verdura a piacere, dai pomodori alla lattuga; pane fragrante appena sfornato dal suo forno a legna; ciambella, zuppa inglese alta una esagerazione e un po’, crema, savoiardi con l’alchermes, cioccolata, savoiardi con l’alchermes, dolci a forma di pesca con l’alchermes, cioccolata e crema… Vino naturalmente, vini Colli Sabini DOC Rossi e Bianchi, Malvasia Bianca, spumanti, amaro Viparo ...Grappa. E alla fine qualcuno recitava poesie di Trilussa e qualcuno, semplicemente, finiva sotto il tavolo semisvenuto. Trenta persone intorno a un tavolo, ogni commensale uguale ai suoi due vicini di sedia in nome del sentimento che ha sempre dominato in tutte le famiglie sabine, la compassione è certamente il ricordo più bello, quello che più di ogni altro mi riscaldava il cuore: ed era in nome di quel calore che ancora mi arriva dal passato che cerco di ricordare oggi le scene di un tempo, le persone che amavo intorno allo stesso tavolo, persone scelte sulla base dell’affetto che le legava, il DNA ha ben poco a che fare con i sentimenti. Rosato, mio suocero. Presidente della Confraternita di San Bernardino. Uomo di gran buon cuore, aveva sempre destinato una buona parte delle sue rendite alla beneficenza ed era pieno di amici che lo apprezzavano e gli volevano bene. Questo era un uomo. Non io. Io che chiaramente non sono saggio come Marco Aurelio Antonino, imperatore filosofo e valoroso. Non so tenere una conversazione brillante, ma forse un ho pregio ce l’ho: sono abituato a contare solo su di me senza aspettarmi mai favori piovuti dal cielo, come mi aveva insegnato Nonna Jole. Non posso dimenticarmi il suo volto saggio e profumato, gli occhi celesti e i capelli grigi raccolti dietro la testa. Brrr. Mi sento gelare a questi ricordi. Lasciamo stare. Simonetta è una donna che si preoccupa di tutto. La lista delle cose di cui si preoccupa in ogni dato momento è interminabile: il benessere dei figli, per esempio, o l’inadeguatezza del nostro stipendio, o il taglio delle spese scolastiche minacciato nella scuola di nostro figlio Alessandro, o la macchia d’umidità sopra la finestra, o lo scricchiolio delle sue giunture ogni volta che si alza la mattina, o il libro che da tempo nostro figlio Gabriele deve restituire alla biblioteca comunale e non riesce più a trovare, o il riscaldamento del pianeta. Ma in questo momento particolare ci sono due cose che le danno ulteriori motivi di preoccupazione: la minacciosa certezza dell’avanzare del tempo (Tempus fugit!) nonché lo stato della salute mentale di suo marito (vale a dire, del sottoscritto). Mi dice: “Guardati intorno. Ci sono uomini che fanno jogging, che coltivano ortaggi, che vanno in bicicletta, che costruiscono case. La tua specialità è quella di essere negato per qualsiasi lavoro manuale”. Questo vale anche per l’educazione dei figli. Mi accusa di essere come Ulisse, l’Odisseo che lascia il figlio appena nato e quando lo riabbraccia ha venti anni e si è fatto uomo: Telemaco. Difatti, a suo dire, mi sono ritrovato Gabriele e Alessandro maggiorenni senza aver fatto nulla, perché ha pensato sempre a tutto lei. Del resto dice che la mia filosofia di vita è l’utilitarismo spinto. In poche parole sarei un integralista dell’edonismo estremo. Ognimodo ho due figli svegli. Beh, per dirla giusta a volte non mi sento del tutto realizzato nella vita professionale e in quella creativa. Comincio a analizzare ogni mio pensiero, cercando qualcosa di anormale o di alterato. Mi costringo a star sveglio di notte perché ho paura dei miei sogni. I sogni sembrano reali e non lo sono, e mi rendo conto che sono molto vicini alla pazzia. Malumori passeggeri. Non c’è nient’altro da pensare. Non ho nient’altro da dire. Alla prossima! E non mi devo dimenticare di andare a votare domenica per Grillo! Giurin giuretto, parola di lupetto. Sforzandomi di sorridere, simpaticamente vi saluto. Mario Pulimanti (Lido di Ostia –Roma)

AMMAZZATEMI!

AMMAZZATE MARIO ------------------------------------- Roma. Esco dall’ufficio prima del solito per andare a ritirare un documento presso gli uffici comunali del Campidoglio, dove ho lavorato tanti anni fa. A quanto pare, è necessario per la ricostruzione della mia carriera. Oh, che bel pomeriggio di fine febbraio! Traggo un profondo respiro. D’accordo, vado a piedi. Niente mezzi pubblici. Lunga marcia. Passo a piazza di Spagna, sotto i 138 gradini che risalgono il ripido pendio verso i campanili gemelli ai lati della Chiesa di Trinità dei Monti. Percorro via del Tritone. Arrivo alla confluenza delle tre vie ed ammiro l’enorme fontana di Trevi, con i suoi cavalli marini cavalcati da tritoni che trainano il cocchio di Nettuno a forma di conchiglia. Passo davanti al Pantheon. Entro e osservo l’interno della grande cupola che sembra sfidare le leggi della fisica, mentre il sole filtra attraverso il grande oculus al suo centro. Mi trovo davanti al Vittoriano, il monumento che molti paragonano a una colossale torta di nozze piazzata nel centro di Roma, inaugurato nel 1925 in onore di Vittorio Emanuele II, il primo re dell’Italia unita. Il padre di mio nonno è stato uno dei costruttori. Morto a seguito delle ferite riportate sul monte Grappa. E’ andata così. Al centro di Piazza Santa Maria Liberatrice, nel rione Testaccio, campeggia un monumento ai caduti della guerra 1915-1918, decorato nella parte inferiore con rilievi della lupa con i gemelli. Lì si può leggere il suo nome. Si chiamava Romolo Aloisi, come mio zio, fratello di mamma Ernesta. Questo mio bisnonno era sposato con Maria Adele Cannella. Tra i loro figli, oltre a nonno Vittorio, c’era anche Vitaliana, che da sposata diventerà Lambertucci. Vitaliana Aloisi in Lambertucci, tra l’altro, sarà la madre anche di Rosanna Lambertucci, cugina di mia madre Ernesta, nonché famosa giornalista, scrittrice e conduttrice televisiva. Si chiamava Romolo Aloisi, come mio zio, fratello di mamma Ernesta. Questo mio bisnonno era sposato con Maria Adele Cannella. Tra i loro figli, oltre a nonno Vittorio, c’era anche Vitaliana, che da sposata diventerà Lambertucci. Vitaliana Aloisi in Lambertucci, tra l’altro, sarà la madre anche di Rosanna Lambertucci, cugina di mia madre Ernesta, nonché famosa giornalista, scrittrice e conduttrice televisiva. Dopo aver attraversato una parte di Roma antica raggiungo il Campidoglio, l’unica testimonianza importante dei famosi sette colli di Roma, mentre la luce del sole comincia a svanire all’orizzonte attraverso gli archi e le colonne in rovina dei Fori imperiali. Perfetto, missione completata. Tornando sui miei passi decido di andare a prendere la metro alla fermata del Colosseo. Lungo il perimetro esterno dell’anfiteatro circolare giurerei di udire il cozzo delle armi dei gladiatori e il ruggito dei leoni. Poi la fantasia diviene cruda realtà quando penso alla mia situazione economica. Non posso mettere da parte il mio denaro in banca, sapendo di averne frequentemente bisogno per le mie transazioni giornaliere….beni necessari nel breve termine… Cavolo, gradirei diventare ricco per poter realizzare dei sogni incredibili che, però, fino a qualche anno fa riuscivo tranquillamente a realizzare. Non sto parlando certamente di un cottage in montagna, di una villa in riva al mare o di una villetta di campagna, sarebbe veramente troppo! Ma non sto alludendo nemmeno ad una macchina molto potente, perché servirebbe troppa benzina o al mangiare smoderatamente, perché ingrasserei! Desidererei, invece, essere ricco solo per il semplice gusto di pagare il bollo della macchina, cambiare gli pneumatici, aggiungendo chiaramente anche la convergenza, l’equilibratura ed il cambio periodico dell’olio. Visto che ci sono farei anche la revisione e il famoso bollino blu antinquinamento, giusto per il gusto di esagerare. Vorrei essere ricco anche per poter pagare l’Imu qualche giorno prima della scadenza e non qualche mese dopo. Vorrei a questo punto strafare e pagare perfino l’Ici e la tassa dei rifiuti ed inoltre le bollette della luce, dell’acqua, del gas e del telefono. Aggiungo allora le spese del condominio e la mensa scolastica. Per non dimenticare l’abbonamento Rai, l’assicurazione della macchina, le tasse scolastiche ed i libri dei ragazzi che vanno a scuola, Alessandro all’ultimo anno del classico e Gabriele alla scuola notarile. Insomma vorrei essere tanto ricco per poter fare tutte quelle cose che fino a qualche anno non mi intimorivano, mentre ora mi mettono in apprensione. Touchè. Ci siamo. Tra un pensiero e l’altro sono arrivato alla stazione della Piramide. Qui c’è il trenino che mi porterà a Ostia. Sono, infatti, un abitante del Lido della Città Eterna. Guardo l’orologio. Si è fatto tardi. Devo rincasare per cena. Corro per prendere la coincidenza. Ci riesco e mi siedo. Un bastimento carico di lidensi. L’ora dei ricordi. Penso alla velocità di una tartaruga artritica e agisco con la prontezza di un bradipo mezzo addormentato. La strategia migliore è mantenere la calma e aspettare. Penso a quando andrò in pensione. Cosa lascerò ai miei figli? Si dice che un individuo si comporta in maniera miope quando le sue scelte di risparmio e assicurative non sono proiettate al futuro, cioè quando manca quella pianificazione che permette di soddisfare il fabbisogno di risorse nel periodo dell'invecchiamento. Se i motivi di questo comportamento sono molteplici e ancora oggetto di studio, le conseguenze sono ovvie: una pianificazione basata su un orizzonte temporale limitato porta a carenze di risorse e spesso a condizioni di povertà nella vecchiaia. Se gli individui possono soffrire di miopia, i governi e certamente le istituzioni preposte a fornire garanzie per il futuro dovrebbero, per definizione, essere lungimiranti. Devono garantire la sostenibilità dei sistemi di welfare e in particolare del sistema pensionistico, cioè un equilibrio delle risorse finanziarie nel tempo e non soltanto in un singolo periodo, devono inoltre garantire l'equità tra generazioni, cioè trattare i figli come i padri e come i nonni. Il tema pensioni è invece diventato negli ultimi anni una patata bollente da passare ai governi successivi per quel che riguarda la decisione politica, che si concretizza di solito in soluzioni ad hoc, e da passare alle generazioni successive per quel che riguarda il finanziamento. Così i giovani, già alla nascita, si portano addosso un debito nei confronti di genitori e nonni pur avendo difficoltà di ingresso nel mondo del lavoro e pur avendo carriere più discontinue delle precedenti generazioni. C'è un'aggravante: la demografia nei prossimi 20-30 anni ci costringerà a fare i conti con entrate contributive magre a fronte di spese pensionistiche crescenti: la patata diventerà sempre più bollente! Se è quindi legittimo considerare le pensioni un diritto di tutti e dovere dei governi provvedere affinché ci siano redditi dignitosi nelle età anziane, bisogna chiedersi da dove vengano le risorse e se stiamo garantendo una vecchiaia serena anche ai nostri figli. Immerso nei pensieri, dopo un’ora di viaggio e vari rallentamenti arrivo a casa. E dire che, aumentare la qualità di servizio e migliorarne il comfort, dovevano essere i due obiettivi primari della Società Met.Ro. Entro a casa agitato. Dolore. Poi mi rendo conto. Pulsazioni di una emicrania. Inevitabile. Ma certo non giusto. Mi vergogno, stasera, della mia fragilità, del mio mal di testa. Ecco: sono un paranoico terminale. “Che c’è, Mario?” mi chiede una stupefatta Simonetta. “ Brutti pensieri” mormoro. Gabriele, mio figlio, giovane, articolazioni sciolte, infinite possibilità. Stufo dei miei lamenti mi consiglia di pensare a chi sta veramente male. Rispondo: si tengano pure la loro, di sofferenza. Io mi tengo la mia. Ottimo persuasore, comunque. Sto già molto meglio. Intanto, Alessandro sta dicendo di aver preso nove in greco. Ha l’espressione soddisfatta di un soriano che si è pappato una scatoletta di tonno. Ci manca poco che cominci a farsi le unghie sulla poltrona. Dopo cena mi siedo sul divano. Quasi soprappensiero ripulisco con il dito il caffè rimasto nella tazzina. Mi allento la cinta dei pantaloni con una smorfia di piacere. Raccolgo il telecomando e passo pigramente da un canale all’altro, fermandomi infine su un telegiornale che guardo per qualche minuto con annoiata disattenzione, consapevole che mi si stanno abbassando le palpebre. Non sto male. Sono solo stanco, stanchissimo. Prima di scivolare nel sonno, all’improvviso scuoto il capo incredulo. Una notizia sorprendente. “Sono 10 milioni le donne che hanno subito molestie o ricatti sessuali nel corso della vita. Sono 900mila i ricatti sessuali che avvengono sul lavoro e 500mila gli stupri o i tentati stupri. Questi dati drammatici emergono dall'ultima indagine dell´Istat, in occasione della giornata parlamentare contro la violenza alle donne. Centomila donne hanno subito ambedue le violenze”. Questa notizia mi risulta molesta quanto il trapano di un dentista. Non ha senso: qualcosa non torna. Assurdo! Getto il telecomando per terra. Mi stringo nelle spalle. Non so se riuscirò a farmene una ragione. A questo punto mi dichiaro battuto. Ah, adesso sì che mi sono rovinato la giornata. L’intera faccenda è vergognosa. Sono tempi difficili quelli in cui viviamo. Una soluzione? Questa: ammazzatemi. Ammazzate Mario. Vado a letto. Cercherò di dormire un po’ stanotte. Non voglio ammalarmi per colpa di queste riflessioni. Dico sul serio. Ciao. Mario Pulimanti (Lido di Ostia –Roma)

Oscar Pistorius: il crollo di un mito

Oscar Pistorius: il crollo di un mito La storia dello sport ha conosciuto anche nel recente passato vicende sconvolgenti, apparentemente molto simili a quella che oggi vede protagonista Oscar Pistorius. Tyson, Monzon e altri come loro trasudavano aggressività istintiva, erano i simboli di un concetto deviato di virilità e di forza. L'atleta sudafricano impersonava l'esatto contrario. Era gli occhi di tutti un uomo determinato e razionale, ma lontano da gesti arroganti e reazioni scomposte. Uno sportivo appassionato alla vita a tal punto da voler sfidare, nonostante l'handicap, i più grandi velocisti del mondo. La cronaca ci ha consegnato, al suo posto un presunto killer che avrebbe ucciso a colpi di pistola la fidanzata Reeva. Un uomo di cui oggi scopriamo lati oscuri: l'inclinazione a bere più del dovuto, una gelosia eccessiva ed esasperata, precedenti per liti. Più che di delusione, dovremmo parlare di disincanto. Del crollo di un mito. Mario Pulimanti (Lido di Ostia –Roma)

SANREMO 2013

SANREMO 2013 Sanremo è un tormentone che ci portiamo dietro da alcuni decenni e ci porteremo avanti per parecchi anni ancora. Ormai è parte integrante dell'italica storia e del nostro costume: non c'è altro spettacolo televisivo che sia sopravvissuto allo scorrere del tempo e ai mutamenti economico-sociali. Nulla l'ha fermato: nessuna crisi, neppure il ’68. Ma anche se calamita milioni di telespettatori e fa incassare montagne di euro alla Rai (che proprio per questo se lo tiene ben stretto), Sanremo resta pur sempre, solo e semplicemente, uno spettacolo. Nulla di più. E non credo sia uno scandalo se la canzone italiana da protagonista sia ormai diventata quasi un orpello dentro un contenitore che, sempre di più, ha bisogno di altro (della politica, delle star internazionali, della polemica sociale) per far parlare di sé e orientare verso l'alto l'Auditel. Era inevitabile che accadesse: lo spettacolo ha le sue regole e le canzonette, da sole, non erano più sufficienti a sostenere un kolossal del piccolo schermo qual è il Festival. Così Sanremo è diventato un grande show-specchio dell'Italia, dove le parole hanno il sopravvento su tutto, dove sacro e profano si mescolano con disinvoltura spesso eccessiva, dove la comicità suscita più polemiche che risate. Ma, almeno, abbiamo una certezza: dopo pochi giorni cala il sipario. E se ne riparlerà fra un anno. Mario Pulimanti (Lido di Ostia –Roma)

Per ora, no

PER ORA NO

Paolo. Bé, era solito assaporare il perfetto piacere della pace della montagna e della pesca sportiva in compagnia di mio suocero Rosato. Ummmh, si scolavano due birre, mangiavano deliziosi formaggi d’alta quota, fumavano quattro sigarette e pescavano nelle acque trasparenti dove nuotavano trote fario e salmerini. Insomma, morale della favola: nelle acque fredde, limpide e molto ossigenate di selvaggi torrenti alpini, ma anche di laghetti alimentati da torrenti. Certo, non andavano lì per fare un bottino da record, ma per godersi la natura, e se poi c’era anche una coloratissima trota fario a far loro compagnia al ritorno, meglio ancora. Paolo. Sgridato dal padre per la sua timidezza e coccolato dalla madre per quella stessa timidezza che lei chiamava riservatezza, aveva finito per andare in confusione. Timido o riservato che fosse, faceva fatica a relazionarsi con gli altri. Col tempo aveva superato questa sua debolezza nei rapporti di lavoro, ma non l’aveva mai vinta nella vita privata, prima con i compagni di scuola, che leggevano la sua ritrosia come una presuntuosa pretesa di solitudine, poi con gli amici -sempre che si potessero considera tali- che scambiavano i suoi silenzi per un vago disprezzo, e infine con le donne che, trovando fastidiosa quella sua vergognosa adorazione, non riusciva mai a conquistare. “Mario, vieni con noi?” chiede mio suocero. “Per ora no. Forse domani” rispondo da perfetto Paperino. Non farò mai in tempo ad accompagnarli. Rosato morirà l’anno dopo. Ferragosto del novantotto. Paolo lo seguirà a ruota. “Ciao, Rosato. Ciao, Paolo ” sussurro mentre la voce mi si spezza. E’ sempre così. Ricordi… Tornano sempre, anche quando non dovrebbero… Quando una persona che amiamo va via per sempre, è difficile vivere con quel vuoto profondo che si spalanca all’improvviso. Non basta semplicemente voltare pagina. Non basta ripetersi che la vita continua e che non serve a nulla piangere. Non basta imporsi di non pensarci. Quel vuoto è lì. Come una ferita profonda. Che pian piano cerchiamo di far cicatrizzare. Anche se alcune ferite non si cicatrizzano mai completamente. Papà Valeriano. Mi mancano le sue parole, i suoi messaggi, le sue battute con i tempi comici perfetti. Mi manca il suo umorismo, la sua acuta osservazione degli altri. Mi manca la sua educazione, la sua cultura che non esibiva mai. 20 aprile 1992. Poco prima di addormentarsi, mi chiama. Sono le undici di una pasquetta amara. Maledetta. "Mariuccio, ho appena fatto un sogno. Mi sono spaventato un pò", mi dice. "Vuoi una camomilla?" "No, Mariuccio. Per ora no”. L'abbraccio forte. Si addormenta subito. Per l'ultima volta. Per sempre. “Ciao, papà ” sussurro mentre la voce mi si spezza. Brandelli di passato. Stilettate di dolore, di angoscia. Mamma Ernesta. Mi ha sempre difeso come una leonessa difende i suoi cuccioli, anche a costo di subire biasimi e critiche. Lei, uno sguardo che non aveva bisogno di parole. Con quell’odore di buono che mi faceva tornare bambino. Che mi lasciava andare anche se avrebbe voluto tenermi stretto a sé. 29 luglio 2012. Ospedale San Camillo. Le chiedo se vuole un po’ d’acqua. “Per ora no, Mariuccio. Più tardi” sussurra con un filo di voce. Sto uscendo dalla sua stanza. Improvvisamente, mi volto: lei mi sta sorridendo, facendomi ciao con la mano. Sto prendendo un caffè dalla macchinetta quando sento una mano sulla spalla. Mi volto. Un dottore, col viso di falco, mi dice “sua madre è deceduta!”. “Ciao, mamma ” sussurro mentre la voce mi si spezza. Ricordi… Tornano sempre, anche quando non dovrebbero… Brandelli di passato. Stilettate di dolore, di angoscia. Per ora no. Non ci sarebbero stati più “ora”, “domani”, “presto”, “tardi”. Ci sarebbero stati solo “mai”. Per ora no? Per sempre, no. Mi lascio cadere sul letto e finalmente piango. Mario Pulimanti (Lido di Ostia –Roma)