La forbice tra ricchi e poveri si sta ampliando notevolmente

La forbice tra ricchi e poveri si sta ampliando notevolmente La forbice tra ricchi e poveri si sta ampliando notevolmente. Infatti il divario fra ricchi e poveri ha raggiunto in Italia i suoi livelli più alti negli ultimi 30 anni. L'aumento dei divari di reddito è causato soprattutto dalla disuguaglianza in termini di salari e retribuzioni, dovuta in primo luogo a quell'insieme di riforme adottate per accrescere la competitività e rendere i mercati del lavoro più adattabili. Difatti la promozione del part-time, dell'orario flessibile e dei contratti atipici, nonché il ridimensionamento della contrattazione collettiva, hanno di fatto influito negativamente sui livelli salariali. D'altra parte la crescita dei salari mensili medi è diminuita, determinando una graduale erosione del potere d'acquisto. Inoltre le imposte e i sussidi compensavano metà dell’aumento della disuguaglianza del reddito prima della metà degli anni Novanta, mentre dopo hanno compensato quasi interamente l’aumento della disuguaglianza del reddito. L’occupazione è il modo per migliore di ridurre le disparità. La sfida principale consiste quindi nel creare posti di lavoro migliori, che offrano buone prospettive di carriera e la possibilità concreta di sfuggire alla povertà. Mario Pulimanti (Lido di Ostia -Roma)

La vittoria di Marino-Pirro

La vittoria di Marino-Pirro Alla fine è l’astensione la vera vincitrice delle Comunali. Quelle di Roma, per esempio, più che elezioni del sindaco sono sembrate primarie del PD, tanto che è andato a votare meno di un romano su due. Lo sciopero del voto esprime in maniera inequivocabile la sfiducia degli elettori verso la politica. Elezione dopo elezione l’astensionismo sale e, se alle prossime politiche aumentasse ancora di più, il Governo e il Parlamento finirebbero con l’essere delegittimati. Intanto, il vincitore dell'elezione di circostanza sale sul palco salutando la folla, contenta che abbia vinto il proprio candidato e non quello della coalizione avversaria, quando in realtà entrambi rappresentano la stessa politica, lo stesso programma, persino lo stesso governo. Ecco perché molte persone non vanno più a votare. Quindi ad Ignazio Marino consiglierei di togliersi dalla labbra il suo sorriso e, prima di stappare spumanti e alzare calici, di chiedersi perché tanta gente non vota più. Mario Pulimanti (Lido di Ostia -Roma)

La crisi madre della rassegnazione

La crisi madre della rassegnazione Anche se l’attuale crisi alimenta tensioni e disperazioni, non esiste però il pericolo di un ritorno agli anni di piombo, perché il terrorismo degli anni '70 e 80 aveva una matrice teorico-culturale e non economica. Infatti disoccupati, emarginati e lavoratori marginali erano una minoranza dato che la grande maggioranza di militanti provenivano in larga parte dalla borghesia, dal mondo accademico e da quello intellettuale. Oggi, che mancano le condizioni per un ritorno su larga scala del terrorismo, oltre che della disperazione dovremmo preoccuparci della rassegnazione. Come quella di non credere ormai più in nulla, nemmeno nelle elezioni: basti notare l’affluenza al voto per i ballottaggi delle elezioni amministrative che ha indicato un’ancor più marcata disaffezione degli elettori dal voto. Tanto che a Roma solo il 45% di noi elettori è andato a votare. Mario Pulimanti (Lido di Ostia -Roma)

QUATTRO CHIACCHIERE E UN PAIO DI JEANS (agghiacciante novella pulimantiana)

QUATTRO CHIACCHIERE E UN PAIO DI JEANS (agghiacciante novella pulimantiana) Vagare senza meta a Ostia, senza doveri né obblighi da assolvere, dà una piacevole sensazione di libertà. La mia unica preoccupazione riguarda le persone che non desidero incontrare, anzitutto rigidi integralisti e falsi amici. Sono fortunato. Incontro una prima amica. E’ bella in modo sconcertante con i capelli neri lisci con la frangetta e grandi occhi nocciola. Ha un cane al guinzaglio. Pastore. Puzza. Appunto. Del resto non si può impedire a un cane di puzzare di cane. Incontro una seconda amica. Ha un accento che non sono mai riuscito a identificare. Probabilmente ucraina. Ha qualche problema con i verbi, che nelle frasi occupano i posti più impensati. E’ alta, con lunghi capelli neri macchiati di grigio. Entro nel Parco Pallotta. Le strade luccicano ancora per la pioggia durata tutta la notte. E’ metà giugno è ancora piove…. Pioggia purificatrice, però. Nell’aria aleggia un buon odore di pulito. La terra riarsa del parco é diventata morbida e scura grazie alla pioggia. Gli alberelli grondano di rugiada e il cielo ha un colore perlaceo, opalescente come l’interno di una conchiglia. Mentre la osservo, quella leggera patina di colore sembra evaporare e il cielo diviene azzurro, soffuso di luce. Senza nuvole. Nota un ragazza che attraversa il parco. Dal modo disinvolto di guardarsi intorno, senza dare l’impressione di notare nulla, deduco che è un abitante della zona e che ha già fatto quel percorso molte volte, forse ogni giorno. Si ferma accanto a una panchina e la guarda, corrugando la fronte e arricciando il naso. Mi avvicino. Mi sporco la scarpa destra con una deiezione canina. “Possa perdere la squadra del cuore a chi ha scambiato il parco per il WC del proprio cane”. “Ah!” esclama lei, sollevando gli occhi verso di me con un largo sorriso. Scoppiamo entrambi a ridere. Ha in mano una rivista. In copertina una foto del Nicaragua. Là dove molti poveri si accoppiano e generano altri poveri. Esco dal Parco Pallotta. Incontro un amico. Triste. Torna da Ostia Antica. O meglio, dal cimitero di Ostia Antica. La moglie è morta a marzo. "Coraggio" gli sussurro. Onorare i nostri morti è un diritto umano fondamentale. E’ per questo che gli egiziani hanno costruito le piramidi e gli antichi romani i mausolei. E’ per questo che anche gli uomini più primitivi seppellivano i loro antenati in luoghi sacri insieme a punte di lancia e vasellame. Mi fermo di fronte a un vivaio. Do un’occhiata al vialetto di fronte all’entrata. Il giardino è decisamente ordinato, con i cespugli di forma e altezza identiche e i primissimi boccioli esposti nella loro armonia simmetrica e cromatica. Il muschio cresce rigoglioso attorno ai lastroni di pietra che terminano davanti a una porta a legno ad arco che da accesso sul retro. Cammino finché non mi trovo di fronte a un ampio belvedere che da sul mare. Oltre la linea dell'orizzonte si staglia netto il profilo di una nave. Cisterna. Mi siedo sul parapetto, il vuoto sotto ai piedi. Rimango per un pezzo a contemplare l'orizzonte. Entro nello studio medico. Il dottore alza lo sguardo dalla sua scrivania. “Ha i trigliceridi alti. Quante bustine di zucchero consuma a settimana?” “Cinque”. E’ una piccola bugia bianca. Sono arrivato a cinque bustine lunedì, ma poi ho smesso di contare, così sono rimasto a cinque bustine. “Niente zucchero. Niente alcool. Per un paziente con i suoi valori di trigliceridi, il rischio di attacco al cuore, infarto o trombosi cresce drasticamente.”. Improvvisamente sono tanto, tanto spaventato. Il cuore batte violentemente. Bum, bum, bum! Sudore sulla fronte. Il dottore alza lo sguardo. I suoi occhi sono finestre su un cielo di pieno inverno. “Lei appartiene a un gruppo statistico con rischio elevato.” Fuori dallo studio medico il traffico è rumoroso. Salutandomi, mentre dava un’occhiata all’orologio, il dottore mi ha ricordato che a causa della mia età…e dei miei trigliceridi… si manifesteranno presto vertigini, stanchezza e perdita della libido. E’ tutto finito. Io sono finito. Scandaloso. Un senso di paura cresce dentro di me. Terrore esistenziale. Lo zucchero, l’alcool, il sesso: senza di loro, cos’altro rimane? Mi sento vecchio, stanco e inutile e persino spaventato. Il tizio che mi saluta sembra un Testimone di Geova. Ha i capelli cortissimi, una camicia bianca e una targhetta con il nome. Non riesco a leggerla. Entro in un bar. Mi siedo a un tavolo. Di fronte a me, un signore. Anziano. Ex consigliere circoscrizionale. Mentre parla in un tono monotono, inevitabilmente mi ritrovo inondato da un oceano di retorica che martella contro scogliere di metafore. Una buca. Inciampo. Torno a casa imprecando contro tutti gli dei. Pranzo. Poi leggo. Sul divano. Prendo in mano il libro che sto leggendo, ma le parole sembrano scivolare via dal foglio. Guardo oltre il libro, verso il balcone. Simonetta siede al sole con gli occhi chiusi. Come un gatto soddisfatto e felice. Una nuvola oscura il sole, gettando per qualche istante il balcone in un cono d'ombra. Poi il sole torna a splendere. Dopo alcuni minuti, un'altra nuvola prende il suo posto. Sono sollevato, avendo l'impressione che quasi faccia le fusa. "Mario, esco. Vado con Gabriele e Francesca a Torvaianica. Marco e Rita mi aspettano per un caffè". Si allontana. Quando scompare, mi guardo intorno. Alessandro sta chattando su facebook. Resto alquanto perplesso quando sento che molte persone hanno centinaia di amici su Facebook. Possono essere considerati dei veri amici, persone disposte a prendersi cura del tuo cane o a riaccompagnarti a casa dall’ospedale? O sono soltanto una massa informe composta da gente che si accontenta di lasciare messaggi carini in bacheca ma che non hanno niente a che fare con al vita di tutti i giorni? Come si fa ad avere novecento amici? All'improvviso la mia mascella prende a tremare. Le labbra fremono. Il mento si corruga e infine, pur tentando di tenerla chiusa, apro la bocca in uno sbadiglio. Poi sbatto le palpebre. Prima ancora di chiudere gli occhi, tuttavia, sprofondo nell'incoscienza. Il sonno mi avvolge completamente. Privo di sogni e punti di riferimento. Un sonno così somiglia all'eternità. Senza nulla che aiuti a misurare il trascorrere del tempo. Senza una traccia che indichi la vastità dello spazio, dove un singolo istante non é molto diverso da un miliardo di anni e un atomo é grande quanto l'universo. Tutte le diversità della vita, il piacere e il dolore, si dissolvono in un'unità primordiale, che abbraccia ogni cosa, persino il nulla. E' a questo che somiglia la morte? Poi all'improvviso, mi sveglio. Non c’è più nessuno. Anche Alex è andato via. Nella stanza la luce si colora del rosa pallido del tramonto. Guardo a lungo il soffitto. Non riesco ad alzarmi. Accendo la tivvù. La giornalista sorride e una attimo dopo apprendo che a maggio i jeans hanno compiuto 140 anni. Ma non li dimostrano. A pensarci bene, sono l'unica invenzione umana che sembra non invecchiare affatto. Spengo la tivvù. Mentre leggo una rivista dove sono raffigurati dei minatori dell’ottocento al tempo della corsa dell’oro che indossavano dei blue jeans, mi chiedo dov’é la differenza con i jeans indossati oggi. Mi metto al computer per saperne di più. Nemmeno il tempo di digitare il nome jeans su un famoso portale e mi trovo subito davanti alla loro storia. E che storia avventurosa! Vengo subito a sapere, infatti, che il tessuto jeans, molto robusto e resistente agli strappi, veniva usato per fabbricare i teloni da imballo e le coperture delle vele. In seguito, per la sua resistenza, fu utilizzato per confezionare i pantaloni da lavoro degli scaricatori del porto in partenza da Genova per l'America. E così nell'ottocento, con le grandi emigrazioni, la tela Blu di Genova (tela jeans vuol dire infatti tela Genova) arrivò negli Stati Uniti d'America, dove venne utilizzata per realizzare gli abiti dei cercatori d'oro. Nient'altro ha resistito così bene alla prova del tempo. Il jeans, nato a Genova, difatti fu migliorato in America, ma da un emigrante europeo: il bavarese Levi Strass al quale bisogna dare atto di aver capito che quelle brache pratiche ma poco eleganti potevano essere migliorate. E i miglioramenti che lui vi apportò sono quelli che le hanno rese immortali. Egli cominciò a realizzare dei grossi pantaloni in tela robusta per i cercatori d'oro, delle tute color marrone, senza passanti né tasche dietro, e presero il numero in codice 501, che resiste tuttora. E, anche se non era stato lui a inventarli, fu comunque lui a trasformarli in un capo praticamente indistruttibile grazie a quei rinforzi alle tasche e alla ribattitura lungo le cuciture laterali. Levi Strass presto li trasformò nella divisa del West, tanto che alla fine dell'ottocento, in America, il tessuto jeans diventò sinonimo di pantaloni. E Levi Strass, che vide l'America vestire i suoi jeans, non avrebbe comunque mai immaginato che sarebbero diventati la divisa dei giovani di tutto il mondo, che avrebbero resistito negli anni al succedersi delle mode, senza mai tramontare. Divisa dei lavoratori. Delle classi più povere e rudi. Poi divisa dei giovani ribelli negli anni Cinquanta. Dei contestatori anni Sessanta-Settanta. E infine capo alla moda presente su tutte le passerelle. Oggi, i Levi's non sono più l'unica marca di jeans nel mondo, ma rimangono la marca più universalmente nota e desiderata. Neanche l'assedio di famosi sarti come Calvin Klein e Ralph Lauren ha diminuito il loro dominio sul mercato mondiale. Ed ora, che siamo nel 2013, i vecchi jeans si meritano un brindisi. Ai prossimi 140 anni! Chissà, forse nel 2148 saranno di nuovi i cercatori d'oro a indossarli. Su altri pianeti. Per il momento i jeans li indosso io, definito da amici e conoscenti una specie di incrocio tra Silvio Orlando e Gerry Scotti. Li indossano i miei figli. Il ventiseienne Gabriele, un mix lidense tra Scamarcio e Zagor. E Alessandro, una via di mezzo tra Ettore Bassi e Nathan Never. Li indossa Francesca, la ragazza di Gabriele: non sono certo io il primo a dire che è la sosia perfetta di Scarlett Johansson. Li indossa mio fratello Stefano, un Pierfrancesco Tex Savino in versione testaccina. Li indossa mia sorella Antonella, l’Ambra Angiolini della Garbatella, con la figlia Serena, la Cristiana Capotondi di Via Bodoni. Li indossa la Julia Roberts di San Giovanni, vale a dire mia cognata Alessia, che è talmente magra che può portarli con estrema disinvoltura. Li indossano Sara e Valerio. Li indossano Al Bano e Romina Power in versione romagnolsardoreatina, in altre parole Antonella e Salvatore. Li indossano Francesco e Giovanni, i Fatebenefratelli di Corniolo. Li indossano Silvia e Ferruccio, Jalisse dell’Infernetto. Li indossano Marco e Rita, Rea-coppia di Torvaianica. Li indossano i Vianella lidensi: Pino e Sandra. A Roma Est li indossano Liz Liliana Taylor e Richard Valter Burton. Li indossano gli amici del Manfredi. Li indossano Fulvio, Elisa e Mario. Li indossano Lillo e Greg. Li indossano Tommaso e Michelangelo. Li indossano Franco e Roberto. Li indossano Marco e Sandro. Li indossano Angela, Lucilla e Cristina. Li indossa Pierangelo Grandoni. Li indossano Mario e Maria Vittoria. Li indossano Paolo, Vittoria, Pietrantonio e Pavilio. Li indossano i Fichi d’India. Li indossano in classe di Alessandro. Li indossano gli amici di Gabriele. Li indossano i cugini Pulimanti. Li indossano i Raponi, compari di Boccea. Li indossa Don Carlo. Li indossano alla Bonaria Compagnia. Li indossano al Fara Nume. Li indossano a Ostia. Li indossano a Roma. Li indossano a Collevecchio. Li indossano in Italia. Li indossano in Europa. Li indossano nel mondo. Li indossa Simonetta -un sabino equilibrio tra Anna Galiena e Monica Guerritore- mentre sogna Collevecchio. Le è sempre piaciuto. L’aria fresca, gli animali, gli alberi. E i suoi jeans di Armani. Dalle finestre aperte davanti a me vedo il buio che scende su Ostia. Entra un venticello caldo profumato di mare. Ormai l’estate è quasi arrivata. Squilla il cellulare. E’ la Pulimanti’s family. Sono convocato per la cena. Vi provvederà un ristorante vicino al mare. Rombo al forno. Con patate. Passeggiata. Sul lungomare. E' allora che Simonetta sente forte una sensazione. Di stanchezza. Torniamo a casa. Accendo lo stereo. Lester Young. Penso all'ufficio. E a certi colleghi. Fortunati e con incarichi. Mmh...e poi dicono che le conoscenze non servano! Faccio una doccia. Il bagno è piccolo e pulito. L’acqua è calda. Il sapone ha un ottimo profumo. Rimango sotto il getto e mi levo la puzza di sudore e rabbia dalla pelle. Prendo la schiuma da barba. Mi rado con vari movimenti verso il basso. Mi guardo allo specchio. Indugio ad ascoltare le voci in salotto, all’altro lato della casa. L’altro giorno ho incontrato vecchi amici. Hanno tutti dei bambini. Hanno tutti un mutuo. Hanno tutti lavoro. Rughe. Problemi alle articolazioni. Progetti. Speranze. Motivi per essere ottimisti. Perdono i capelli. Sono stati tutti felici di vedermi. Nessuno si preoccupava di nulla. Infatti a malapena sembravano prestarmi attenzione. E’ un sollievo così grande realizzare che a nessuno importa davvero di me. Beh, non così tanto. Chiudo le finestre. Il rumore del traffico si spegne come fosse la tivvù. Mi passo la mano sui miei capelli bianchi. Ho delle priorità e, per quanto mi riguarda, la vanità non ne ha mai fatto parte. Basta così. Sono esausto. E’ stata una giornata molto lunga. Entro in camera. Mi sdraio sul letto. Incrocio le braccia e fisso il soffitto. Poi scivolo in un sonno agitato. Mario Pulimanti (Lido di Ostia -Roma)

"Sapore di pane" cronaca di Mario Pulimanti

SAPORE DI PANE Sabato mattina. Il sole già splende, il cielo è azzurro e un vento fresco scuote rumorosamente le insegne degli stabilimenti. Sto passeggiando verso il porto, dopo aver sorseggiato con calma una tazza di caffè sul balcone e dato una scorta ai quotidiani. Mi sono svegliato presto. Ieri sera, quasi all’una, dopo aver mangiato gli spaghetti cacio e pepe e aver bevuto un goccio di vino, sono andato a letto pieno di pensieri strani. E allora non sono riuscito a dormire. In parte era colpa del bruciore allo stomaco per aver mangiato a quell’ora tarda e in parte è stata colpa dei sogni inquietanti che ho fatto nei brevi istanti in cui mi sono appisolato. Mi sono svegliato diverse volte di soprassalto, con il cuore che mi batteva all’impazzata e vaghe e brutte immagini che scivolavano lungo i viscidi pendii del mio subconscio. Sono rimasto sdraiato a fare respiri lenti e profondi, finché non sono riuscito ad addormentarmi un’ora prima che mi svegliasse una telefonata. Da favola: avevano sbagliato numero! Annuso l’aria, umida ma abbastanza fresca per questo periodo dell’anno, e do un’occhiata all’orologio. Le sei e mezzo. Sembra che sarà un’altra bella giornata; e molto lunga, per giunta. Non sono di quelli che raddrizzerebbero i quadri in una sconosciuta camera d’albergo. Ricordo certe terribili foto di campi di concentramento, immagini dei sopravvissuti di Auschwitz e Bergen-Belsen e Buchenwald, denunce viventi contro l’intero genere umano, con le loro divise a strisce e quegli occhi così pieni di consapevolezza di come fossero diventati. Mi chiedo: Mario, il mondo sta ora migliorando? Spero di sì. Ma, forse, la mia è solo l’illusione di uno sciocco. Ricordi, sensazioni, cose così… Non so perché. Ripenso a quando, da bambino, giocavo a Collevecchio. Un nostro vicino, amico di mio nonno, mi offriva sempre dei dolci appena sfornati dalla moglie. Era un uomo alto e tarchiato, largo quasi quanto era alto, ma muscoloso e sano. Indossava spesso uno stretto gilet sulla camicia e un paio di ampi pantaloni. Forse allora non avrà avuto più di quaranta anni, ma il lavoro dei campi lo aveva invecchiato, come dimostravano le rughe profonde e la pella ruvida sul suo volto robusto. Penso al lavoro. Mi rammento che ho parlato ieri con un giovane collega. Uno che viene preso sempre in giro senza alcuna pietà. Hanno una vena maligna gli altri miei colleghi. Sarà probabilmente per il suo look. Ieri, per esempio, indossava una giacca di velluto a coste verde bottiglia, con le toppe di pelle sui gomiti e un paio di pantaloni marroni un tantino consumati, sempre di velluto, nonostante il caldo. Aveva la cravatta annodata male e il colletto della camicia ripiegato all’insù dalla parte destra. Dal taschino della giacca spuntava una sfilza di penne e matite. Sul volto il colorito terreo proprio di chi non passa molto tempo all’aria aperta. Mi siedo su una panchina. Ho una vecchia Ford Fiesta. E’ davvero ora di comprare un’auto nuova, lo so, ma ultimamente non ho avuto il tempo né i soldi per farlo. Presto lo farò ma, per il momento, la Fiesta continua a portarmi dovunque voglia andare. Oggi, vicino al porto, c’è una improvvisata vendita dell’usato, dove noto persone indecise se comprare o meno telefoni cellulari poco affidabili a pochi euro. Anche cartucce d’inchiostro di dubbio funzionamento a cinquanta centesimi. Si sono fatte le nove e mezzo. Ritorno verso casa. Arrivo al mercato dell’Appagliatore. Offre verdure coltivate nelle zona di Maccarese, formaggi tipici della campagna romana come il pecorino, carni di vitello e di maiale biologici. Ho sempre pensato che tutti i vitelli e i maiali fossero biologici -per non parlare del vino, della frutta e della verdura- prima che Simonetta mi spiegasse che in realtà si intendeva allevati biologicamente, ossia senza fare uso di pesticidi o prodotti chimici. Mi chiedo: perché non dicono così, allora? Devo pensare a cosa farò da grande: e dovrà essere qualcosa che ne valga la pena. Beh, scrivere vale la pena, no? Se lo si fa seriamente. Anche perché in ufficio, negli ultimi tempi, ci sono state volte che riflettendo sulle cose che faccio mi si è quasi accapponata la pelle: ho provato un vero odio per me stesso. Tu, che mi stai leggendo, devi sapere che lavorare in questo modo…non ti fa sentire esattamente a posto con te stesso, te l’assicuro. A peggiorare le cose, il caffè bevuto a un bar vicino al porto ha cominciato ben presto a comprimermi la vescica. Giungo a una decisione: bisogna ritornare a casa. Intanto sudo. Mi asciugo il viso con un fazzoletto. Incontro mio figlio Gabriele. “Oh, grande, papà! Allora sei a spasso pure tu”. “Sembrerebbe di sì” replico. “Potevi dirmelo, saremmo usciti insieme”. “Quando sono uscito, tu dormivi” rispondo. “Ok, papà. Adesso però devo andare, ciao”. E se ne va. Entro in un panificio. Compro il pane. E’ vero, non di solo pane vive l’uomo, ma se trovassi in tavola solo grissini e crackers, potrei offrire l’anima al primo demone panettiere che mi apparisse. Del resto Ostia è il Lido di Roma e Roma è la capitale mondiale della scarpetta, da fare rigorosamente con le mani. Del resto si può rinunciare senza atroci sofferenze al raschiamento dei rimasugli di sugo dal piatto a mezzo pane? Se uno proprio vuole si può, ma, cielo, che agonia. Incontro un amico. “Che ci fai qui?” dice. “Passeggiavo. Tu?” “Abito qui vicino. Da qualche mese”. “Dai, vieni, ti prego. E’ sempre bello vederti” dice, invitandomi a salire a casa sua. Insiste. Ancora confuso, mi limito a dire di sì e rimango lì impalato, mentre lui mi fa strada. Poi mi incammino anch’io verso di lui. Arriviamo. Mi fa cenno di entrare in casa. Entro. “Posso offriti qualcosa?”. Controllo l’orologio. “Tra poco devo raggiungere Alessandro. Mi ha chiesto di accompagnarlo all’Autoscuola. Ma prima possiamo prenderci un caffè”. “Bene. Il caffè è perfetto” replica. “Vieni, andiamo in veranda”. “In veranda? Perfetto” rispondo. “Le verande sono luoghi rilassanti. Sono una sorta di rifugio in cui estraniarsi dal mondo reale” dice. Dopo un po’ rientriamo. “Hai una bella casa” dico, mentre mi siedo su una poltrona a fiori con il coprischienale di pizzo. “Grazie” risponde con un sorriso. Un orologio ticchetta sulla mensola del caminetto, accanto a una fotografia racchiusa in una cornice. Le dieci e venticinque. Nella foto, che sembra essere scattata in montagna, ci sono lui e sua moglie. E’ un uomo duro, tutto d’un pezzo, uno della vecchia guardia, che si sta avvicinando in fretta al pensionamento. Ha i capelli grigi, tagliati a spazzola in modo austero, i lineamenti marcati, squadrati e negli occhi socchiusi un luccichio che intimorisce. La gente dice che non ha senso dell’umorismo, ma io, che lo conosce bene, sono certo che sia un bravo uomo. Mi dice: “I vescovi italiani sono favorevoli ad una legge che tuteli la libertà religiosa, ma tale legge non può mettere sullo stesso piano della Chiesa cattolica sette o movimenti religiosi che suscitano allarme sociale; né il matrimonio cattolico può essere equiparato a quello di altre religioni, come l'islam, che prevedono anche la poligamia”. “Certo” rispondo. “Difatti -specifica- alla Chiesa cattolica non piace la proposta di legge che introduce il principio della laicità addirittura quale fondamento della legge sulla libertà religiosa, poiché è un'affermazione forzata, in quanto, secondo pronunciamenti della Corte Costituzionale, è la libertà religiosa a concorrere a strutturare il principio di laicità”. “Giusto, faccio io, ma in cuor mio non capisco tutte queste assurdità religiose. Penso, infatti, che molti siano convinti di essere gli unici detentori della verità: un’illusione che condividono probabilmente con ogni culto religioso fondato fin da quando gli assiri avevano cominciato a seppellire vasellame insieme ai loro defunti, giusto per non sbagliarsi. Poi, cambiando discorso, prendo il giornale che ho in tasca e gli faccio leggere un articolo che riporta che una banale distrazione è costata cara a un uomo che inavvertitamente ha lasciato il suo profilo facebook aperto. La fidanzata ha così scoperto il tradimento e si è vendicata in un modo insolito e originale. La ragazza ha prima nascosto la sua roba e poi gli ha scritto una lettera costringendolo a una inedita caccia al tesoro: "Se vuoi le tue cose, fai così!". E su Internet l'operazione è diventata un successo: un milione e duecento visualizzazioni in 72 ore. Ecco il testo integrale della lettera. "Ciao Tesoro, indovina chi ha lasciato Facebook aperto sul proprio computer, e ha ricevuto un messaggio da Kelsi? Sì, proprio tu. Ma non ti preoccupare, non ho rotto niente. Anzi, sono stata così dolce da impacchettarti le tue cose! Ho anche inventato un gioco divertente, visto che da quando ti conosco so che ti piace cercare le cose, e le altre ragazze! Ecco dove troverai le tue. I tuoi vestiti sono dove ci siamo incontrati la prima volta. I tuoi videogiochi dove ci siamo dati il primo bacio. Il tuo laptop è dove abbiamo comprato il primo videogame insieme. La tua tv è dove l’abbiamo fatto la prima volta. Tutto il resto, comprese le foto degli ultimi 2 anni della nostra vita insieme sono a casa di Kelsi. Divertiti!! Ah, non ho rotto o danneggiato nulla ma non posso garantirti che tu possa ritrovare le tue cose! Buona ricerca!". Lui scoppia a ridere. “Pazzesco, Mario. Beviamo una vodka fredda. Spero che ti piaccia” dice. “Certo. Mi piace parecchio” replico. “Facebook, roba da sfigati….” ribatte. “Da sfigati…nerd”, preciso. “Mah, lasciamo perdere Facebook….Lo sai Mario a cosa mi viene da pensare ora? -mi dice- penso a quei giovani che occupano abusivamente edifici abbandonati. Alcuni sono impegnati politicamente e la cosa può sfociare nella violenza se si mettono insieme a tipi sbagliati e ora che i trafficanti privi di scrupolo si sono inseriti nello spaccio della droga c'è un pericolo in più. Molti di loro sono disorientati a come va il mondo e cercano delle risposte. Ma sono tutti di buona famiglia. Secondo te, Mario, perché diavolo vogliono scappare per andare a vivere in luride casa occupate e squallidi monolocali?”. “Non ci arrivo proprio”, rispondo. “Forse una via di fuga, magari. Qualcosa di nuovo. Qualcosa di diverso” aggiunge. Lo guardo un attimo, poi preciso: “anche se, a ben vedere, i capannoni abbandonati possono essere una risorsa ma non c’è comunque bisogno di occuparli. Certo é vero che spesso associazioni, cooperative sociali e comunità religiose,non avendo spazi idonei di proprietà e per poter rispondere a progetti a valenza sociale o aggregativa, in un momento di estrema scarsità di risorse e di stallo dell’economia, ricorrono a vari tipi di occupazione abusiva. Ed è proprio per questo motivo che a mio parere, però bisognerebbe sperimentare nuove soluzioni in grado di rispondere ai bisogni della città attraverso una sussidiarietà condivisa. Forse i comuni dovrebbero provvedere alla predisposizione di bandi per reperire edifici industriali inutilizzati e funzionanti. E, una volta individuati gli spazi da dare in locazione, predisporre un’analoga gara informale per selezionare i progetti ad alta valenza sociale o aggregativa proposti da associazioni e soggetti del no profit che intendano avvalersi di quegli spazi”. Interessante” commenta. Mi alzo. Lo saluto. Che dite? State cominciando a trovare il tutto un po’ campato in aria? Tranquilli. Ho quasi terminato. Manca solo qualche frase. Uscendo di nuovo nel vento caldo di Ostia penso che in parole povere non so dove stia andando. Tutto ciò che so è che devo camminare. Squilla il cellulare: Alessandro mi avvisa che un contrattempo gli impedisce di raggiungermi. Ok. A questo punto forse dovrei dare un’occhiata al supermercato per vedere se c’è Simonetta. Squilla ancora il cellulare: Simonetta mi fa presente che sta andando a Collevecchio. Ok. Comincia a piovere. Ma va! In piena estate! Allora mi volto dalla parte opposta. Mi avvio verso casa sotto la pioggia. Finalmente. Salendo le scale, prendo un pezzo di pane e me lo metto in bocca. Sapore di pane. Ah, cosa c' è di meglio del pane appena sfornato, caldo e scrocchiarello? Mario Pulimanti (Lido di Ostia -Roma)

Le tasse le pagano soprattutto i dipendenti e i pensionati

Le tasse le pagano soprattutto i dipendenti e i pensionati Leggendo i dati sulle dichiarazioni dei redditi si scopre che molti liberi professionisti siano costretti a vivere con meno di mille euro al mese: quindi sembra addirittura che noi lavoratori dipendenti, precari e pensionati alla fin dei conti apparteniamo ad una classe di privilegiati rispetto ai lavoratori autonomi. In ogni caso non c’é nulla di nuovo in queste statistiche. Ormai di fronte a certi redditi così ridicolmente bassi si fa persino fatica a scandalizzarsi. E’ comunque sbagliato considerare tutti i lavoratori autonomi come privilegiati dal fisco specialmente in questo periodo di crisi in cui molti piccoli artigiani e commercianti fanno fatica a sopravvivere. Ma resta il fatto che c’è urgente bisogno di una riforma fiscale perché le tasse continuano ad aumentare e non sempre per tutti allo stesso modo. Mario Pulimanti (Lido di Ostia -Roma)

"D'ora in avanti posso solo invecchiare", riflessioni di Mario Pulimanti

D’ora in avanti posso solo invecchiare “Nel mezzo del cammin di nostra vita… …mi ritrovai per una selva oscura… …che la diritta via era smarrita”. Chiudo la doccia, resto un istante a gocciolare e ad assaporare la beatitudine. Mi chiamo Mario. Sono romano, nativo testaccino. Svezzato alla Garbatella. Uomo delle contraddizioni. Origini materne trasteverine da antenati scribi romani Collevecchio: un tranquillo paese del Lazio. Paterne origini sabine da dandy raccontafiabe, rossi tulipani, divoratori di disincantati amori. A Ostia dopo lunga marcia: da trent’anni abitante del Lido della Città Eterna. Ostia, storia di un amore. E’ andata così. L’ora dei ricordi. Calligrafo. Falsario nido vuoto. Scrittore. Scrivano ingannatore. All’ombra di mio padre. Sarà l’età, ma mi accorgo di stare cominciando a pensare alla velocità di una tartaruga artritica e ad agire con la prontezza di un bradipo mezzo addormentato. Pratiche di disgusto. La spiaggia è deserta. Spiaggia di sabbia romana e, sullo sfondo, il cielo e il mare che giocano a chi fa più orizzonte. Cose di Ostia e di lidensi. “Per me si va ne la città dolente, per me si va ne l’etterno dolore, per me si va tra la perduta gente”. La strategia migliore è mantenere la calma e aspettare. La ballata dei pellegrini. Scaramucce. Stati di sospensione. Pista di ghiaccio. Senza re né regno. Io e i veleni del lavoro. Ho indossato una giacca nuova: mia sorella fa uscire un fischio da una bocca chiusa a sedere di gallina. Il mondo è dei furbi. Fuga dalla realtà. Palazzaccio. Via del paradiso. Il giornale di ieri. Il tradimento di oggi. La finestra di domani. Giungla del pensiero. Un inverno di rabbia. Un cammello che piange. La corda. La sentenza. L’incredibile storia di un illuso. Cinematografo. Vedovi. La marcia dei solitari. Un esperimento. “Giustizia mosse il mio alto fattore: facevi la divina podestate, la somma sapienza e ‘l primo amore. Dinanzi a me non fuor cose create Se non etterne, e io etterno duro. Lasciate ogni speranza, voi ch’intrate”. A Collevecchio con Simonetta. Simonetta: sbalorditivamente sicura di sé. Armoniosa. Papà: una giacca verde. Poeta. Irripetibile, indescrivibile. Insomma, un grande. Mamma: occhi stellanti. La traccia dell’angelo. Bisnonna Cannella: bizzarra, ironica. Zia Navina: delicata. Nonna Jole: scorciatoia per il paradiso. Zia Valeria: un viaggio a Lourdes. Realista. Zio Fausto e Zio Peppe: gli uomini che non si voltavano. Pratici. Rita: zia-cugina. Bella, ma morta troppo presto. Pelé: l’impronta del gatto. Pilù, Vespa & Polverino: furbi, dolci, affettuosi, intelligenti. Alan, Bacco & Birillo: giocherelloni, simpatici, coccoloni, golosi. Zio Orlando: poliedrico. Zio Memmo: anarchico. Zio Pompeo: pungente. Zio Alessandro: euforico. Antonella, cognata: onesta. Io: il canto dell’orco. Alessandro: strategie di fuga. Ambizioso, ingegnoso, organizzato. Gabriele: la divina foresta. Responsabile, forte, allegro. Francesca: gli uomini se la divorano con gli occhi e le donne la bruciano viva. Rosato: super. Venia: la misura delle cose. Nonna Leonella: protezione. Zia Felly: la bambola. Nonno Angelino: Gradevole e divertente. Un sonaglio. Antonella, sorella: archeologi racconti. “Io sono al terzo cerchio, de la piova etterna, maledetta, fredda e greve; regola e qualità mai non l’è nova”. Perché corre Salvatore? Francesco: leale. Un candeliere. Giovanni: una luna di carta. Positivo. Valter: tutto okay. Liliana: raggiante e ansiosa. E trasparente: così bianca da non accettare due fustini in cambio di uno. Don Aurelio Galoppo: come il tonno della pubblicità, si poteva passare parte a parte con un grissino. Ida e Arzito, nonni materni di Simonetta: pezzi di cuore. Barbara e Francesco, nonni paterni di Simonetta: accenni di sollievo, dietro sguardi preoccupati. Mariolino: passata la festa, gabbato lo santo. Zia Olga: una voce così accorata che faceva sembrare arrogante quella della Piccola Fiammiferaia. Don Vincenzo Josia: un parroco. Dottor Gnocchini: insostenibile. Nonno Gigiotto: un uomo al balcone. Zio Romolo: ha fatto cadere le mura di Gerico. Zia Franca: ha affondato la portaerei. Cinzia: leggende del mare. Maurizio: ottimo. Franco e Roberto: mosche d’inverno. Sandro: ragionevoli dubbi. Essenziale. Serena: bella come la madre, alta e slanciata come il padre e furba come la nipote di Ulisse. Non so se mi spiego. Sara e Valerio: innocenza. Fulvio: ascoltarlo è un piacere. Marco e Rita: com’é piccolo il mondo! Alessia: sorridente. Marcello: creativo. Rodolanda: la casa di carta. Hassan: carisma. Bisnonno Primo: evocativo. Zoraide: tolleranza. Signora Erminia: solare Valentino, Fabiola & Rosaria: speciali. “Grandine grossa, acqua tinta e neve, per l’aere tenebroso si riversa; pote la terra che questo riceve”. Luciano, Paolo e Felice: arrivati dal cielo di Ostia come la cometa di Halley, che si vede ogni duecento anni. Teatro Manfredi: strepitoso. Fara Nume: stimolante Maestro Serafini: efficiente. Coraggioso. Ferruccio & Silvia: vita sentimentale tra un ingegnere e una psicologa. Mario & Aurora: sorrisi di trionfo. Giorgio: perfezioni provvisorie. Pino & Sandra: si fregano le mani come boy-scout col legnetto per accendere il fuoco. Stefano: fratello, amico. Speciale. Stefano: guarda l’avversario con i pugnalini negli occhi come Zio Paperone nei fumetti. Nonno Vittorio: in trappola. Intrigante. Zio Gianni: sagace. Touché. Norma: pazienza. Stefano, Paolo, Claudio, Filippo & co: i cugini Pulimanti. Zio Mario & Zio Giulio: entusiasmanti. Mauro, Paolo, Massimiliano & Marco: questi sono uomini. Collega 1: Sembra Nerone che dopo aver cantato si fosse beccato un coro di pernacchie dai centurioni. Se ne va risentito, sbattendo leggermente la porta. Probabilmente sarebbe uscito e sarebbe andato a incendiare Roma. Collega 2: sguardo spontaneamente estraneo. Collega 3: il suo interlocutore, Satana a parte, non può che avere la peggio. Zia Margherita: energica. Confessione: adoro il teatro dell’assurdo. Samuel Barclay Beckett: aspettando Godot. Jean Tardieu. Arthur Adamov. Georges Schehadé. E, più di tutti: Eugène Ionesco: La cantatrice calva. Giacomo o la sottomissione. La lezione. Le sedie. Vittime del dovere. Amedeo o come sbarazzarsene. In un'atmosfera grottesca, i personaggi di Ionesco pronunciano dialoghi incoerenti e banali, in cui si accumulano i luoghi comuni in un crescendo che giunge al parossismo del non senso puro, sino a far apparire l'inquietante assenza della realtà, il nulla, rivelando l'angoscia metafisica che sottende la comicità. Ok, Ionesco: ionesco puro. Un teatro assurdo, fatto di un linguaggio comico. Nel teatro proclamato da Ionesco, il linguaggio fallisce il suo obiettivo di facilitare la comunicazione, e, insieme all’oridne sociale, diventa una fonte di alienazione per l’uomo. Signora Martin: Specie di quaquoni, specie di quaquoni. Signor Smith: Marietta, culo di marmitta! Signora Smith: Krishnamurti, Krishnamurti, Krishnamurti. Signor Smith: Il papa derapa! Il papa non ha sottopapa. Il sottopapa ha il papa. Signor Martin: Bazar, Balzac, barazzazà! Signor Martin: Bizzarro, balzano, barzotto! Signor Smith: A, e, i, o, u, a, e, i, o, u, a, e, i, o, u, i! Signor Martin: B, c, d, f, g, l, m, n, p, r, s, t, v, w, x, z! Signora Martin: Dall’ululo all’elica, dall’ala all’isola! Signora Smith, imitando un treno: Ciuff, Ciuff, Ciuff, Ciuff, Ciuff, Ciuff, Ciuff, Ciuff, Ciuff, Ciuff, Ciuff. Signor Smith: Non! Signora Martin: È! Signora Martin: Di! Signora Smith: Là! Signor Smith: Ma! Signora Martin: È! Signor Martin: Di! Signora Smith: Qua! Tutti insieme: Non è di là, ma è di qua, non è di là, ma è di qua, non è di là, ma è di qua, non è di là, ma é di qua, non è di là, ma è di qua, non è di là, ma è di qua! Sto sulla riva e guardo con occhi astiosi il sole che tramonta. ( da “La Cantatrice calva”). Ognuno muore solo. Odore di chiuso. Amori. Senso comune. Stasera il mare sembra scosso da una corrente molto forte. Anch’io mi sento scorrere via come se stessi dentro una barchetta di cristallo. Tra poco scenderà la classica notte lidense. Che ne ho fatto del mio senso dell’umorismo? Quanto mi hanno dato al Monte di Pietà? Sono stato al Catechismo e conosco il vangelo: fai agli altri quello che vuoi sia fatto a te. Riuscirò anche a porgere l’altra natica? Domani vengo: é una scusa che fa più acqua del Titanic dopo la collisione. Stefano dice: “Mario, quando sei in moto e ti prude la testa, non di nessun sollievo grattare il casco”. Forse è filosofia con cui ci puoi avvolgere le caldarroste. Però debbo ammettere che in fondo non ha tutti i torti. Anche se, cavolo…..é tutto falso. Intorno a me, un bastimento carico di simulazioni, frodi. Inganni. Menzogne. Trappole colorate. Il gioco degli specchi. Giorni d’amore e inganno. Imitazioni di rose rosa. Libellule contraffatte. Copia di terroristi. Il nome di finte parole. Nebbia simulata sul mare. Per inesatta legge superiore. Lady fasulla. Profeta inesistente. La carta più alta: sbagliata. Non vera. Le torri di Sodoma: ingannevoli. La verità sul rapimento alieno: falso. Una calda notte adulterata. Tutto rifatto: ne sanno qualcosa le centinaia di signore di Roma bene che portano in giro bocche siliconate che parevano il becco di Paperina e stanno in spiaggia a Ostia con seni al vento che risultano rifatti anche al passeggero di un aereo. “Cerbero, fiera crudele e diversa, con tre gole carinamente latra Sovra la gente che quivi è sommersa. “Guarda” mi disse, “le feroci Erini”. “Quest’è Megera dal sinistro canto…” “Quella che piange dal destro è Aletto…” “Tisifone è nel mezzo”. Sono al Pontile. Con la Pulimanti’s family al gran completo: incredibile! Gabriele mi dice: “Non vai pazzo per il tuo lavoro, vero?”. Faccio una specie di sogghigno. “Non vado pazzo per il mio lavoro, effettivamente. Soprattutto per il mio stipendio”. “Papà, se potessi cambiarlo, cosa ti piacerebbe?”. “Mi piacerebbe essere un musicista. La musica è la cosa che mi piace più di tutte. Mi piace ascoltarla e mi piacerebbe suonare il sax, se fossi capace. In realtà non sono capace, visto che non ho mai avuto il coraggio di provarci”. Mi piacerebbe, ma mi rendo conto che è una prospettiva irrealistica. Simonetta, meccanicamente: “Mario, stasera ci sarà la riunione di condominio”. Già. Finta espressione dispiaciuta, la sua. “Grazie per la precisazione”, replico. Vabbè, ammetto il mio falso interesse per la stenditura illegale di bucato, la detenzione abusiva di impianti stereofonici, l’ascensore rotto, i balconi da ristrutturare. Ok, mi ha pure infilato in corpo i germi del disagio. Però so anche inquadrare le sue conseguenze in termini che mi suggeriscono che le risposte appropriate a tutto quello che mi circonda non sia solamente il lamento e la rabbia, ma una grande e sonora risata. Nel frattempo Alessandro mi ricorda che domani andremo al teatro. Ottimo. Lancio un’ultima occhiata al mare. Disordinatamente appagato, ritorno a casa. Senza esitare. Dopo tutto, se non mi sbaglio, stasera c’è un film di Nicole Kidman in tv. E sono contento, ora. Disgustosamente contento. Bingo. “Volgiti in dietro e tien lo viso chiuso; che se il Gorgon si mostra e tu ‘l vedessi nulla sarebbe del tornar mai suso.” Così disse il Maestro; ed elli stessi mi volse, e non si tenne a le mie mani, che non con le sue ancor non mi chiudessi”. Va bene, caro amico che hai avuto il coraggio di leggermi fino a qui. Vedo che hai addosso una pelle d’oca da sembrare un istrice. E gli occhi pieni di lacrime. Adesso è finita: puoi andare a casa. A trovare la tua famiglia. Togliti quell’espressione, non sentirti così. Non è colpa tua. Non potevi fare altro. Sono tempi difficili quelli in cui viviamo. Tutto è assurdo. Ora basta, non ne posso più: d’ora in avanti posso solo invecchiare. Amen. Mario Pulimanti (Lido di Ostia -Roma)